Necesito escribir, me urge hablar de mi dolor, convertir en arte los trozos que de mí el pasado dejó. Debo escribir con sinceridad: que hasta ahora sin importar el medicamento psiquiátrico que esté consumiendo, no tengo pasión por vivir.
Y aunque en evidencias está mi cobardía para matarme, acepto que el dormir es para mí el alivio de morir unos minutos, unas horas. No sé que vaya a pasar, no sé, pero daría cualquier cosa por no ver a mi familia sufrir.
17/09/24
03:25
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