Y lo llamé Sangre

Me gustan las mariposas negras, es como si nos entendiéramos, rechazadas y al mismo tiempo libres de volar. 

Otra vez hay sangre en las sábanas, en el suelo, en vendas escondidas bajo el colchón; y una felicidad momentánea. Lo acepto, disfruto haciéndome daño. El aroma es tan familiar, la sensación de escozor, y un millón de mariposas negras salen de la abertura de mi piel, parece una cascada. Y es increíble, casi como estar drogada. Escuchemos a Ed Maverick  y olvidémonos un rato de la vida y sus circunstancias grotescas. 

Persiste y resiste

Harta de mi voz trémula, de falsa soberbia, de inevitable miedo; basta. Postureo, mentiras y poca fe, hipocresía y robo. Me necesito estable, y aunque no creo en magia de varitas, aún tengo la inocencia en el corazón de creer que la espiritualidad en mi alma purificará mis sentimientos, y me volveré dura cuando deba serlo, y seré tierna con quien sí lo merezca. Quiero quitarme la máscara, me urge cambiar tanta debilidad por fortaleza, por mí y por la poca gente que me importa. Ya no voy a creer en personas que sé que no valen una mierda. No quiero desperdiciar mis lágrimas, desgastando el tiempo y desgastándome a mí misma. Persistir en el valor y resistir las dolencias que me presente la vida.