A veces sí vuelven las palabras

La persona que más va a sufrir es la que aparenta frialdad y fortaleza. Finge, pero sufre callado. No tengo mucho qué decir, pero mi cabeza en el insomnio me ha recomendado retomar mi mala escritura. A mi espíritu mis palabras le parecen las más bellas, para él mi forma de transportar es única e irreemplazable; y estoy segura que con eso es suficiente para acallar a mis pobres miedos. Basta con decir que he alcanzado mi utopía de dolor, que he descubierto que nadie es necesario para nadie, que en el amor las palabras son escurridizas, inútiles, baratas. Que en el romance las acciones son un poder eterno. Por ello cuando él nos dejó lloré con amargura durante años, porque lo que hacía (mos) era forjar algo increíble. Algo que se destruyó con otro algo no planeado. Puta vida colmada de algos.

  ¡Brillante el logro del descubrimiento de un engaño! Aplaudo a las lágrimas el volver a escribir como antes. La soledad también apasiona al pseudo escritor, el romanticismo de mi coraje también me reconforta. Me devuelvo a la tranquilidad del cómodo desazón. Otra vez me acomodo en mi tormento. Los fantasmas me saludan como a una antigua amiga. Las letras me reciben como si jamás las hubiese abandonado, como si nunca las hubiese rechazado. El piano me da la bienvenida con su mejor obra...

  Papel y tinta para describirte en el poema número cien sobre ti, la sombra se aproxima a mí; me espía. Lo único que quiero es traducir a los demonios para que por treinta minutos me dejen en paz, ¡para que se larguen a buscar más cuerpos débiles a los cuales atrapar! Solo treinta minutos, lo ruego. Un poco de paz para la miseria. 

  Sigo aquí, vida. Aún mi cabello es azabache y rizado, todavía mis dedos torpes fallan al teclear, mi mirada sigue siendo café, mis ojeras no se han podido borrar, mis libros siguen ordenados tal como los dejaste, no he cerrado las páginas del cuento que escribiste en mi honor. Te sigo describiendo en poemas, en trabajos escolares, en historias, en aromas, en mi almohada, en mis sueños, en mi rostro, en mí. Vives en mí, estás dentro, estás atrapado, estás, estás, estás. Y aunque te corra jamás te irás.

La misma mierda del pasado.

Reprodúceme mientras lees

Han pasado muchas cosas desde la última vez que me atreví a escribir. Vivo asustada por mi realidad y pierdo las ansias de luchar. ¿Alguna vez tuve alas? 

  Toda mi vida se ha basado en mentiras, en estetizarlo todo. Mis tristes libros no me salvan del todo, a veces tengo que huir sola, a veces debo cerrar los ojos y dejarme llevar por mi piano eterno. No puedo olvidar, todo mi proceso descrito en mil poemas me resulta hoy vano e inmundo. Dejé que las sombras lograran enterrar el único método que me quedaba para hablar sobre mis miedos de forma precisa. Ahora escribir hiere, traducir el pánico en prosa es casi imposible. Pero no puedo parar, me gusta lastimarme, me acostumbré a odiarme. 

  Mis vivencias me han traído hasta aquí, el monstruo miserable me ha paseado por rostros imborrables, me ha obsequiado a los fantasmas, me ha ilusionado con espejismos de amor y protección. Páginas viejas me empeño a leer, quisiera volverme ficcion, y burlar a mis verdugos para siempre. Hay tanto rencor en mi alma, no sé cómo llamarle a esta oscura nada.

  La gente se ha cansado de leer la misma mierda de cada día. Mis letras siguen relatando añoranza, tristeza, lágrimas. Mi cerebro repite letras de sufrimiento, mi existencia se encierra en el mismo círculo vicioso de mis años atrás.

Sé feliz tú

21/dic/2010

Estoy cansada de depender de ti, ¡basta!

  Lo único que puedo hacer desde aquí es pedirle al cielo que encuentres aquella mujer que colme tus días de felicidad. Deseo que tus penas se apacigüen. Serás siempre mi eterno. Ángeles de fantasía, cuiden sus pasos.

  Con todas las fuerzas de mi alma te entrego mi suerte y mis sueños. Añoro que tu existencia siempre sea de protección. Sin embargo... ¿Acaso alguien te querrá cómo yo? Te dejo ir aunque a cada momento aparezca tu imagen nublando mis ojos, a pesar de que el dolor me impida caminar. 

Lluvia de imaginación

Se cumplieron tres años desde el momento en que lo conocí, aprendiendo a distinguirlo de entre toda la gente a su alrededor. Acepto que me sentí cautivada, había algo en él que aún hoy no sé explicar en palabras pero que me ha sumido en un mundo de letras y fantasías. Misery.

  En mi mundo invento la vida que deseé a su lado, lo que el tiempo truncó. Pienso en él, le pienso, duele, le pienso. Lo necesito de vuelta, con todas las alegrías y decepciones que de modo involuntario me ha provocado. Ya me olvidó, yo lo sé. Sin embargo en mi irrealidad cuento los días, sigo marcando nuestras "fechas especiales" Loca. Mi idiotizado corazón tiene la idea de que nada ha cambiado, de que los meses no han pasado. El reloj se congeló. 
  
  Morimos juntos, alegres por habernos amado. Nos miramos profundamente, sonreímos. Siento el calor de su suave mano marcada por los años. Me besa y ambos cerramos los ojos, dejándonos llevar con alegría por el ángel negro. 

La distancia

Nota mi doliente intento de crear (mala) poesía, que no te limite mi representación monstruosa exigiendo una palabra. Aspiro a que reveles lo que necesito saber, para expresarte mis trastornos hacia ti. 

Te amo con mi suavizada fe de niña, con la comparación de la profundidad de un vasto mar. Te adoro con la inocencia que me definió al reconocer por primera vez el romance.  Te anhelo con la sinceridad que escapa de mis ojos y de mi aliento.

  Por cada suspiro brotado de mí, te quiero...
Por cada una de mis risas tontas.

  Me ahoga tu ausencia, hay fuego en mis venas, suplico a la luna tu presencia. Eres solo otra parte de mi alma.

  No es complicado descifrar el fervor de una mujer que ama. Otro día que te tengo en quimeras, otra realidad observándote de lejos. Desde la distancia que el destino marcó entre nosotros. Mi infierno de palabras es confuso otra vez...

  Por ti.

Reacción poética

Me mantengo en este silencio que me impuse, levanto las manos en señal de rendición; ya todo se acabó. Apenas sobrevivo.

  Admito, la cobardía ha sido un amigo fiel, y la fuerza indiferente me ha dado la espalda. Un rictus en mi rostro, alivio es melancolía silenciosa. Aire despiadado, frío. Temores encienden su fuego que abrasa, tristeza me apaga las luces del alma, lágrimas ahogan mi pesar interminable. Mi inspiración se frustra, es inestable.

Alma dulcemente exhausta, mente putrefacta, labios carcomidos.
Olvido recordado, muerte consumada.

El cristal del poeta

A una persona que se dedica a describir sentimientos en palabras se le mide por las veces que ha sufrido. Del otro lado del cristal que protege al poeta hay caos, odio y un infinito dolor. Todo lo que ve lo transforma en inspiración. Las personas fuera no entienden por qué el encierro, solo él.

  Vidas asquerosas o dichosas, todo lo escribe él a su antojo. La melancolía lo alimenta, la desdicha y el desamor lo embriagan, no sabe separarse de la tinta y el papel. Tras su cristal por siempre. Misery, tras tu cristal.

  Ya no hay más cadenas en las cuales aferrarse, el color rojo en el alma lo domina. La compañía triste de sus demonios lo esperan.

  Dentro de la jaula de cristal el poeta disfruta, se burla de los que viven afuera, controla las historias de las personas que se acercan a verlo. Traza drama, dibuja la muerte, la decepción.

Una invitación

Este blog lleva existiendo desde el 2010. Ha tenido lectores maravillosos y comentarios increíbles. Y quiero agradecer a toda esa gente, aunque probablemente ya no alcance a leer esto. ¿Por qué lo digo? El blog ha decaído mucho este año, las estadísticas no me engañan. Es culpa mía y de las circunstancias.

  Seguiré subiendo poemas e historias. Más por mí misma que para algún lector. Pero ahora también estoy en Wattpad; una página en la que gente de todo tipo puede escribir. He tenido un recibimiento muy lindo y quisiera dedicarme más de lleno a las obras que suba allá. 

  Si quieres leer mis obras, pueden seguirme aquí

Wattpad.com/OhMisery.

  Ahí subo poemarios e historias cortas. Pronto subiré allá "Cuatro años hacia delante" con su merecida edición. ¡Gracias!