So idiota
Que me nombren Coleccionista de horrores. Tuve que leer a Sabines para encontrar ideas adecuadas que escribir. Resulta que estoy vacía, no tengo musa específica.
Recuerdo lo que dijo el cuentista: soy un montón de fragmentos de prosa mal escrita. Sin más, soy solo palabras, voz ronca y un corazón que odia recurrir al agujero en el papel.
Maldita seas, Misery Chastain.
¿Por qué tengo que utilizar palabras y nombres ajenos? ¿Por qué leo a Benedetti y a Montero? Me fascina combinar su poesía con la crudeza de Stephen King.
Arrogante tristeza, mala idea; un ramo de flores amarillas llegó esta mañana. Anónimo.
Aunque he de imaginarlo de piel pálida y cabello enmarañado azabache. Oh, y esos ojos. Jódete, miseria.
Vacío, vacío, vacío...
No dejes de escribir y cantar. ¿Para siempre? ¡Sí existe, coño!
Deja la cocaína, mierda.
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