Como dice Brock: no tendré hijos.
Los muertos no se reproducen.
Lo que han hecho conmigo fue partirme en pedazos
y exigirme el milagro de recomponerme a solas,
sin manual, sin manos, sin testigos.
Si mi materia gris estuviera a la vista
huirías.
No por asco: por terror.
Hay pensamientos que no deberían respirar.
Todavía no entiendo cómo sigo inhalando este mundo,
cómo puedo andar,
cómo sostengo un cuerpo que ya fue abandonado.
Me hicieron un zombie funcional:
recorro kilómetros sin propósito,
con la violencia afilada para cualquiera que se acerque demasiado.
Ataco porque existir duele.
Ataco porque quedarse quieta sería morirme del todo.
Ya no puedo más.
No puedo.
No puedo.
Ya no.
Ya.
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